Milan Hodál |
Podvečer, ako každý iný. Je 19.00 hod. Sadám si
pred televízor a zapínam správy. Asi v ich polovici ide obrazová reportáž z
Gazy. Vidím vyhladované, zúbožené deti. Kosť a koža. Zoslabnuté telíčka ležia
na roztrhaných matracoch, kdesi v rozbombardovanej pivnici. Zábery hrôzy.
Do očí sa mi tlačia slzy. Obraz sa rozmaže a
zmizne kdesi v slzavom údolí. Vypínam... Nemôžem sa na to ďalej pozerať. Sedím
v kresle ako prikovaný a pýtam sa sám seba: Čo na to mocní tohto sveta?
Nevidia? Nepočujú? Nemajú čas? Je im to jedno?
Beriem do rúk svoje zbrane (pero, papier, slová) a píšem báseň na obranu tých úbožiatok a proti ľahostajnosti mocných. A pýtam sa: Tak čo s tým?!